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Pequeno Museu do Afeto

Todo mundo possui um pequeno museu do afeto. São recortes, álbuns de fotografia, ingressos de shows e pétalas ressecadas. Lembranças aleatórias que costumam ficar guardadas em alguma caixa bonita na parte de cima do armário.

Ainda que não estejam à vista, para quem os guarda é inquestionável a preciosidade destes objetos. Há uma aura meio mágica no fato de segurarmos de novo aquilo que, há pouco ou muito tempo, em outras mãos queridas estava. São provas, resquícios de nossa história.

As carteirinhas de estudante que denunciam que o tempo é mesmo um senhor tão bonito. Uma foto da família completa, nos anos 80, que por algum motivo virou preferida. Talvez porque, de repente, encontrar todo mundo virou tarefa árdua. A pulseirinha usada pela filha na maternidade. Algo palpável para quando for preciso lembrar que filhos crescem… e voam. Álbuns e sorrisos memorizados. O chapéu do vovô, junto com seus livros de poesia. Flores secas que decoraram dias especiais. O ingresso do cinema aonde um primeiro beijo aconteceu. As dores. Junto delas, um lembrete para dias nublados: você já sobreviveu antes. Uma caixinha de música dada ao pai, que virou herança quando ele partiu. Não é que é verdade que tudo o que vai volta? O estetoscópio da mãe falecida. Se auscutasse sentimento, indicaria sempre o mesmo diagnóstico: saudade.

Enquanto escrevo este texto, brincando com as palavras entre memórias que não são minhas, concluo que os que dizem não possuir uma caixa dessas, estão redondamente enganados: em todo coração, há uma guardada.